Dessérios

ai rapaz

2011-10-01T20:36:00.000+01:00

Ai rapaz que me dás cabo do juízo
Com esse teu jeito e esse teu sorriso
Essa cara desenvergonhada quando já vens de camisa desabotoada
É mesmo assim que vais dando cabo de mim

Ai rapaz que me dás cabo do coração
Com essa tua mania de fazeres de mim peão
Com que só vais brincar depois do brinquedo favorito já enjoar
É mesmo assim que vais dando cabo de mim

E portanto, não há amor
Só olhares de maior calor
E eu nem sei como aconteceu
Todo o meu ser agora teu

Ai rapaz que vais dando cabo de mim
Mas eu penso que é mesmo assim, é mesmo assim

9,5

2011-07-08T22:43:00.000+01:00

Nunca tinha descido tão baixo. Verdade seja dita que não sou nem de perto nem de longe uma aluna dita competente e aplicada, mas vá lá, por burra também não passo, e sempre me consegui ir escapulindo à vergonha que é um valor abaixo de 10 escarrapachado para toda a gente ver. Não que haja muita gente a reparar nas minhas notas que não eu, mas que elas lá estão prontinhas a saltar à vista de alguém, estão, e se esse alguém decidir brincar ao "deixa lá ver quem é que foram os animais com as piores notas nesta merda de exame", lá vai o 9,5 da Mafaldinha saltar para a competição do último dos últimos.

Na realidade, a vergonha da nota não é assim tão grande, o grave é ter-se uma nota destas depois de se ter estudado. Se para mim estudar é ler a matéria toda uma vez em modo automático? É. E daí? Bela merda.

Vou ter de passar o resto da noite a comer chocolate e a ouvir Rodrigo Leão. O choro é opcional, ainda não decidi se me ponha a ver vídeos de cães a serem abatidos e bebés que nascem como almôndegas de cabelos e dentes para tentar dar mais funcionamento à minha lacrimal, ou se me dedique ao visionamento compulsivo de episódios de Futurama.

O parar de comer chocolate é que dava jeito sua lambisgóia, que se a Medicina falhar, e convenhamos que é para esse abismo que os teus presuntos te estão a encaminhar, é a servir à noite num bar que vais ter de acabar, e ninguém quer gordas para isso. A não ser que seja um bar especialmente dedicado a homens que nutrem um específico carinho por mulheres com um IMC superior a 25, e também não chegas a tanto. Ainda.

mamas

2011-04-07T23:13:00.000+01:00

Que tema. Esta brincadeira de andar a fazer exercício que nem uma tarada das dietas está-me a roubar as minhas. E diga-se de passagem que já nem muito havia para roubar.

Ainda assim tenho a vaga ideia de que hoje em dia a malta com pila não lhes anda a ligar tanto. Antes, em raros momentos em que por acaso os apanhávamos a ver gajas boas, eram logo as mamas três vezes maior que o suposto que lhes saltavam à vista e os faziam ir assiduamente à casa de banho fazer sabe o Senhor muito bem o quê. E o meu olhar desesperado lá saltava, para as dela, para as minhas, para o meu sutiã vazio, para o dela a rebentar. Ah, mentira, nenhuma revista badalhoca que se preze gasta dinheiro a imprimir mamas tapadas, mas a ideia ficou cá.

Agora parece que refinaram o gosto. Há coisas melhores. Cu, por exemplo. Os mais sentimentais até conseguem gostar mais de carinhas larocas, preferem a satisfação do coração à dos olhos, mas não se encontra muito peixe desse na praça.

Verdade? No fucking idea. Mas vamos todas esperar que sim.

então, já vais?

2011-03-23T22:22:00.002Z

Fica, bebe mais um copo..

brincar aos médicos - tentativa de uma história de vida

2011-03-22T21:49:00.000Z

Há-de vir o dia em que alguém, tenha oito ou oitenta, seja homem ou mulher, miserável ou feliz, não goste de ouvir uma boa história de encantar. Era uma vez e viveram felizes para sempre. Mesmo que minta, torça o nariz, gosto lá dessas foleiradas! Gosta sim senhor. Dos dramas já ninguém quer saber. Bastam os filmes que deixam qualquer ser com mais estrogénio que testosterona a soluçar. Hoje não é um dia de sorte, a história que aqui se vai escrever é triste, e mesmo que não quiséssemos que assim fosse, a protagonista não nos deu hipótese.

Brilhava o sol de Agosto de 1949 quando Ascensão veio a esta terra. Envolta em sangue, vísceras e panos foi posta ao colo da sua mãe, estafada de um parto caseiro à boa maneira de antigamente, sem direito a facilitismos. E ali estava, no centro das atenções, pronta para tudo aquilo que a todos é suposto vir. Era uma criança feliz. Não, não era rica, era feliz. Classe média? Repetimos, feliz. As correrias e brincadeiras pelos campos de Trancoso foram-lhe suficientes até ter doze anos de idade e decidir que estava na altura de algo mais. Sonhava ser professora, ensinar, dar algo ao mundo. A única coisa que o mundo lhe deu foi um lugar numa casa como doméstica em Lisboa, mas convenhamos, esta prenda mundial até podia ter sido pior.

Chegámos a 1968 e continuava a nossa protagonista de rabo alçadado a esfregar o chão, com uma irmã ali ao lado que não a deixava largar a mão às origens. Que a família muito importa e sempre importou, sempre se soube. Assim sendo, não imaginou mal nenhum ir para Paris, outra irmã por lá havia… E assim chegou a nossa jovem Ascensão de mala às costas à Cidade da Luz. Tudo novo, tudo diferente (que este pé atrás de Portugal já vem de há muito)! Habituada a trabalhar como se outro propósito não houvesse nesta vida, procurar emprego não pôde não ser a sua principal prioridade. Ainda assim, teve os seus requisitos – não queria trabalhar com mulheres. Essas obras do diabo, por muito inofensivas que sejam sozinhas, esquecem toda a fachada de jóia de moça a que são obrigadas quando se juntam e dão asas à má língua e ao pecado, e a nossa Ascensão sempre soube bem disso. Para amigo, escolhe-se quem se quer. Preferências tais levaram-na até uma jovem empregadora, à procura de ajuda para a sua loja de antiguidades, onde apenas tinha um funcionário. Ideal.

Os anos passam, a vida vive-se, o trabalho faz-se, e o amor encontra-se. Ascensão apaixonou-se por um português também por Paris emigrado, dado a conhecer pela irmã, com quem rapidamente casou. Sol de pouca dura. Seria de esperar que a dita chama da paixão durasse alguns anos. Pelos vistos isso é moda de agora. Antigamente a coisa desvanecia mais rápido, e num ápice a nossa já não tão jovem protagonista começou a sentir a dor na pele. Nem a vinda dos seus milagres de vida a aliviou. Antes pelo contrário, os dois gémeos que nos seus lençóis conceberam, se ainda com amor ou já apenas carnalmente ninguém saberá, só serviram para que o marido se deleitasse com uma sua outra irmã que chegara também a terras francas.

Foram quatro os anos que Ascensão soube ter um marido que se deitava na sua cama vindo da de outra. E que outra. E que dor. E que fardo. Ao marido fingiu perdoar, por necessidade. Que raio de mãe iria deixar os seus filhos sem pai só por este a trair e lhe levantar a mão? À irmã perdoou-a por desejo da mãe no leito da morte, que tanto sofreu por ver duas das suas meninas em disputa. Mas já pelas terras se dizia, homem esquece e não perdoa, mulher perdoa mas não esquece.

Pareça isto dramático o suficiente para um desgosto, Ascensão nunca se deitou abaixo. Poupem-nos, que com esta conversa toda não se requer mais que dois dedos de testa para perceber que há aqui mais força que na comum mulher. Até ao dia em que, com trinta e cinco anos, o papão do cancro lhe espreitou por debaixo da cama. Mama direita. O pânico era muito e a esperança pouca. Sentiu a fraqueza de ser menos mulher, de perder a beleza, de perder a capacidade de ser mãe. Ascensão não viu maneira de justificar um azar destes sem ser pelo trauma da traição, logo ela que se aguentou ali que nem um Dom Afonso Henriques. Mas Deus é justo, segundo dizem, e fez a sua justiça (com um quê de ajuda do sistema de saúde francês).

Os Agostos foram vindo, e a idade também, e quase com cinquenta Verões às costas a nossa Ascensão voltou aos ares lusitanos, trazendo consigo marido e filhos. Os ditos meninos, já homens feitos, não escaparam ao quase certeiro ciclo sem fim e foram cair nas maravilhas do trabalhar, sair de casa e constituir família. Leia-se, portanto, seguir com a vida. Exactamente aquilo que a nossa protagonista queria fazer com a sua, não fosse Deus decidir pregar das suas. Então minha querida, acha que eu fui um excelente Salvador que a livrou de um cancro? Tome lá outro que eu não quero que lhe falte nada. Mama esquerda. O trauma foi diferente, menor, o perigo era outro. Quer a nossa Ascensão tente ou não disfarçar as lágrimas, um tumor é sempre um tumor, seja o primeiro ou o segundo, não é desporto em que se ganhe prática. Julgava-se então ser esta uma perfeita altura do senhor seu marido se chegar à frente, ser um homem, redimir-se dos seus erros. Mas não, qual seria a piada disso para a nossa história? Limitou-se a chegar a casa, após um agradável dia de radioterapia, e a pedir o divórcio. Havia por ali coisa mais nova e interessante no radar, e só isso lhe importou. E nossa protagonista com isso, Deus lhes dê mas é o que eles merecem, que é pouco. Só é pena não ter caído o merecido no cesto que mais nos convinha, mas desta vez já pudémos atirar com as culpas à ciência. Pois, esquecemo-nos aqui de mencionar, numa tentativa de aligeirarmos a já suficiente infelicidade e o pesar desta história, mas até este ponto, já sete entes com sangue do seu sangue haviam sido diagnosticados, e eventualmente ido de esta para melhor, com cancro... mas talvez seja escusado.

Seis longos anos se passaram, e estando de novo saudável e solteira, Ascensão decidiu voltar a ser mulher. Não, ser mulher não é voltar a sair à rua à pesca de um novo amor. Que horror. Quer lá uma pessoa outra trabalheira daquelas, mais feliz se está sozinha que mal acompanhada. Voltar a ser mulher é voltar a ter mamas. Não há que ter vergonha de dizê-lo, mamas, assim mesmo, e tê-las é ser mulher, digam o que disserem. O medo de uma cirurgia foi suplantado por esta vontade, e assim se fez.

Tudo estava bem e a postos para se viver feliz para sempre. Filhos, netos, amigas, a nossa já querida Ascensão superou mais desafios que Hércules e outro qualquer herói à escolha juntos, e estava prontíssima para disfrutar da paz que essa mesma superação lhe deveria trazer. Sessenta e um anos não são nada caros leitores, e ainda muitos lhe faltavam para ir sorrindo com pão e água à mesa, segundo ditam as nossas estatísticas. Mas a nossa protagonista já começa a ganhar fama de contrariar probabilidades, ou não? Entrava assim o mês de Novembro do ano passado àquele em que nos encontramos quando a meio da noite surge sangue na cama onde Ascensão dorme. Aflita, levou as mãos às partes baixas. Doíam-lhe e sentiu-as ensaguentadas, juntamente com a barriga. Não perdeu tempo em ir a correr para o médico. Hajam urgências que sejam de facto urgentes. Os exames foram pedidos e os resultados obtidos. Cancro no ovário, metastizado pelo peritoneu. Soa grave para os leigos na matéria, e é mesmo, dizem aqueles que mais percebem.

Passam-se meses e chegamos ao hoje. A nossa Ascensão vive à espera de morrer. Não se ilude, nem conseguiria mesmo que o quisesse. O que não significa que não tente ser feliz. Ou melhor, não ser tão infeliz. Há um irmão que a acompanha no caminho para as cinco tábuas que não consegue visitar, há amigas longe que lhe dão a mão pelo telefone, há netos para ver crescer, filhos para ver envelhecer. Espera somente. Pergunta a Deus porquê a si. Desta ninguém Te perdoa. Bonito serviço Senhor, bonito serviço.

epá

2011-03-20T22:02:00.000Z

Anda complicado. É uma chatice sermos um impedimento para a nossa própria felicidade. Quão lixada será preciso a minha cabeça estar para eu andar neste vaivém de humor numa altura em que deveria andar sorridente a saltar pelos campos da Arrábida? Pois é, merdas. Insignificantes, diga-se de passagem, mas ainda assim merdas que me fazem comichão e que não me deixam andar descansada. Como andar de pernas todas bronzeadas à mostra no verão e de repente ficar com uma gigantesca mordedura de mosquito a reluzir e a estragar tudo, mesmo que só ocupe 5% da área de superfície.. mas também, quem é que me manda andar de pernas à mostra?

E a puta da dieta. Porque é que eu me meto nestas coisas?! Para que é que não me deixo ser gorduchinha à vontade, a dar em louca sempre que há uma cozinha em trabalho a menos de 1 km, tudo para daqui a uns dias entrar num mau humor tal que hei-de, qual monstro tresloucado, atacar a despensa como se não houvesse amanhã..

Mas afinal de contas, está tudo bem. Amanhã é outro dia, cheio de gente doente a entrar pela porta do consultório e a darem-me apertos de mão contaminados com restos de Influenza, ai doutora que eu estou tão mal, ai ajude-me, e eu finjo que ajudo, na minha inutilidade de estagiária, lá vou fingindo que ajudo.

brincar aos médicos - parte l

2011-03-14T20:12:00.002Z

E vai mais um. A coisa começa muito normalmente, cheia de boa educação e mordomias, exceptuando os inúmeros momentos em que a doutora pára e especa para o meu túnel. Que boa ideia a tua, futura doutora Mafalda, vires de cabelo apanhado com um buraco de 12 mm na orelha para o teu primeiro dia de estágio, não vá ele tentar desfarçar este tribalismo que decidiste fazer já lá vão 3 anos. Ainda por cima vim com o branco, perdi o castanho sabe Deus onde e como.

Hoje é dia de criançada, e confesso que estes são dos meus favoritos. Certo, certo, eu não morro de amores por crianças.. quando elas ultrapassam os 3 anos. Até lá os pequenotes limitam-se a parecerem Nenucos adoráveis que me apertam a mãozinha e que não se queixam de rigorosamente nada. Coisas fofas e saudáveis que não reclamam, haverá algum paciente melhor?

O primeiro rebento ganha a minha simpatia a partir do momento em que a única palavra que sabe dizer, com 1 ano, é Benfica. E cuja bebida favorita é galão. Hajam boas mães neste mundo! Muito sinceramente, crianças que bebem leitinho e dizem papá e mamã há muitas, e hoje em dia ser original parecer ser o mais moderno dos mandamentos, promulgado por várias marcas. Irónico.

Entre um benfiquista ferrenho e uma menina com uma notória monocelha e uma garganta que se abre e geme como a de uma senhora, venha o diabo e escolha. Soou dúbio? Soou. Mas na verdade a comparação passa pelo facto da miúda ser capaz de gritar e soluçar de tal forma que só a uma mulher em sofrimento se pode comparar. O comum bebé não soluça assim, e um homem muito menos.

Entra-me então pela porta uma rapariga que se assemelha a uma jovem judoca norueguesa, ou de qualquer outro país em que 80% da população é loira como lixívia. Mas afinal diz que é portuguesa e faz luta greco-romana. Pergunto-me de onde surgirá a ideia de alguém com 13 anos desenvolver interesse por um desporto tão peculiar. Olha mãe estive aqui a pensar, e aquilo que eu quero mesmo fazer é andar à pancada como faziam antigamente! Modernices. A conversa de consultório já é diferente, o que é que comes, o que é que fumas, o que é que bebes.. come que nem uma lontra mas não ingere álcool. Ai que menina tão linda, exclama com entusiasmo a minha tutora claramente anti-vamos apanhar uma piela e ser felizes.

E não consigo pensar em mais nada o dia todo. Conforme ela começa a explicar a imensidão de dói-dóis que o alcoolzinho faz às pessoazinhas, a minha cabeça associa automaticamente o meu fracasso de vida académica com o meu sucesso de vida boémia. Se eu podia achar que o facto do 13 ser o meu novo 18 se deve a eu não mexer a ponta de um corno? Podia, mas não era a mesma coisa. Não não, se tens más notas é porque bebes e chegas às aulas e não consegues decorar um capítulo inteiro só de o ouvir! Tristeza Mafalda, tristeza. Estuda e cala-te mas é, a ver se não acabas a estagiar num centro de saúde para a vida.

um dia

2011-03-13T23:44:00.000Z

Vou deixar de procurar o Príncipe Encantado e passar a procurar o Lobo Mau.

Ele sempre me pode comer!

saltos altos

2011-03-10T01:18:00.003Z

Adoro saltos altos. Sempre os adorei, verdade seja dita, já em pequena olhava para os presuntos que ocupam o lugar onde deveriam estar as minhas pernas e punha-me a pensar que percentagem de gordura poderia um par de saltos aparentemente tirar a estas coisas que Deus me deu. E agora sei! Dão um jeito admirável, mas tal como tudo na vida.. trazem contras.

Leitores, apresento-vos o contra. Tirei esta fotografia há cerca de 10 minutos, e sim, dói tanto como aparenta. Não fez muito sentido eu acordar de manhã e pensar que hoje sim, era o dia ideal para eu tirar o maior par de saltos que tenho do armário e ir dar uma voltinha até Lisboa, mas quem é que quer saber? E lá fui eu, escadarias acima, escadarias abaixo, calçada portuguesa, a ocasional corrida para apanhar o metro, culminando tudo neste fantástico apetrecho no meu calcanhar.

Ainda tive de andar uns 10 minutos a coxear dentro do Colombo até encontrar uma farmácia (fui atropelada por um polícia num Segway pelo caminho) e deixem-me que vos diga.. as pessoas olham, muito. Quem é que tem descaramento para se pôr assim a olhar para uma coxa daquela maneira?! Ah, sim, eu. Não tenho culpa de ter crescido com um pai que diz "deixa que eu chuto, deixa que eu chuto" de cada vez que vê alguém com probleminhas nas pernas num raio de 500 metros.

a ressaca

2011-03-08T13:45:00.001Z

Não tenho por hábito abrir imediatamente os olhos depois de me sentir acordada. Hoje não foi excepção. Fiquei ali espalmada nos lençóis e a cabeça começou a latejar.

"Foste sair ontem Mafalda? Fui sim senhora. Então poupa-me."

O momento em que me apercebo que estou de tremenda ressaca é seguido de três importantíssimas verificações que me requerem abrir os olhos. Primeira, estar no meu quarto na minha cama - confere, segunda, estar sozinha na respectiva cama - também confere, graças a Deus, e por último mas não menos importante - ver se há Gurosan na gaveta.

Não havia, e deixem-me que vos diga que é horrível saber que há por aí uma cura para o nosso mal estar mas que a esgotámos no Sábado e nos esquecemos de ir comprar mais. Começo logo mal o dia, ben-u-ron terá de ser.

Levanto-me e vou-me pesar em jeito de rotina, boa coisa não haveria de sair dali, e não saiu. Então mas como, portaste-te tão bem, sua lontrinha amestrada, ontem só comeste meio quilo de arenque, que raio se vem a passar, "Ó Mafalda! Sim pai? Então tu ontem quando chegaste a casa foste-me comer meia tarte de nata? Eu pai? Não não, não fui eu, quer dizer eu comi, mas não foi assim tanto, acho eu.." Mas foi.

Maravilha de vida a minha. Daqui a um ben-u-ron, 5 chamadas telefónicas com comentários da noite passada e um iogurte no estômago, tudo volta ao normal.

só como quem começa

2011-03-06T23:42:00.000Z

Tenho saudades de aqui escrever. E então, falta a vontade? Não. E então? É como ter saudades de caber num 34 em vez de um 40. Não falta vontade com certeza. As férias são grandes mas vão saber a pouco, o trauma dos exames ainda paira, o cheiro a 13 pelo ar ainda me dá náuseas, e é se calhar por isso que não tenho cá vindo.

Nem a decência tive de vir cá por uma lista de resoluções de ano novo, já Março entrou. Risquei de imediato o ter boas notas e emagrecer, não só por serem impraticáveis como por também serem clichés. E aqui entra a minha inovadora e única resolução para 2011, deixar de ceder a clichés. Dá mais jeito do que possam estar a imaginar enquanto estão para aí a rir-se disto. Acabaram-se os choros perante o visionamento de:

- filmes de amor/Disney

- velhotes de mãos dadas

- cães a ganir em sofrimento,

- pessoas doentes (sim, claro que é ironia, nunca choraria por uma coisa destas)

- experimentar calças (apesar de não ter grande impacto na imprensa, a percentagem de meninagem que chora a comprar calças.. upa upa, cliché com ele)

- entre outros do mesmo género

Se calhar foi só por ter deixado de saber escrever que deixei isto ao abandono. Olhem lá bem para a merda que acabei de aqui rabiscar. Ainda assim não há que ter medo, escrever é como andar de bicicleta, e não tarda poderei voltar encher este espaço de imensas dissertações irónico-analistas com direito a comentários com 80% de conteúdo ofensivo.

P.S. - Desde já informo que neste blogue não surtirá efeito o alegado novo acordo ortográfico. Por amor de Deus, se fosse por mim ainda se escrevia pharmácia.

"esquece-me

2011-01-06T00:24:00.000Z

Quero andar
Ao sabor do meu instinto
Cultivado na desgraça.
O amor,
Deixa um travo, mas passa
Não tenhas pena.
Do alto do meu aprumo
Desafio a tua verve:
Para morrer -
Qualquer lugar,
Qualquer corpo,
E qualquer boca me serve."

António Botto

santa claus has come to town

2010-12-25T01:55:00.003Z

I guess he found out I am nice after all.

christmas eve

2010-12-24T19:21:00.004Z

São 19 horas da tarde de 24 de Dezembro e eu ainda não fiz mais nada sem ser beber gin tónico sentada de robe na sala. O meu pai segue o mesmo padrão, acrescentando-lhe um cachimbo.

Sou uma fã do Natal, e seria por isso de julgar atroz o quão miserável tem sido o meu dia. Desenganem-se, que é mesmo para isto que o Natal serve. Se eu gostava de o passar como antigamente, o dia todo aos saltos para saber qual dos 40 brinquedos da Concentra que eu pedi é que ia receber? Gostava, mas não era a mesma coisa.

Há qualquer coisa de especial em estar sentado no sofá rodeado de família que ultrapassa largamente o dobro da nossa idade, a vê-la ficar contente com o conjunto de top e cardigan de caxemira que nunca irão usar (sem ser talvez num meu aniversário), ou a abrir entusiasticamente uma caneta nova (obrigada Mafalda, o pai vai guardá-la juntamente com as outras dez que tem lá em cima).

Deixa-me mais feliz que muitas outras coisas.

Ou talvez seja só mesmo por saber que daqui a umas horas a Prada, a Longchamp e os Ray Ban já cá cantam. Mas vamos tentar apontar mais à primeira opção.

Merry Christmas y'all.

"youth is a wonderful thing,

2010-12-21T00:35:00.000Z

What a crime to waste it on children."

George Bernard Shaw

o senhor hoje bebeu sumo de alperce?

2010-12-19T20:43:00.000Z

Tenho muita inveja das pessoas que conseguem sair à noite sem beber um copo e ainda assim conseguem divertir-se. Pois eu não. E lembro bem, que houve uma semana em que eu andava a comprimidos e o médico disse-me, “Ouça jovem, você durante o período em que estiver a tomar estes medicamentos nem pense em beber álcool, ouviu bem? – disse-me ele. E eu respondi: “Ouvi sim, senhor doutor!”. E ele repetiu: “Jura por tudo o quanto é mais sagrado?”. Perguntou. E eu, já de dedos cruzados nos bolsos, lá fui dizendo: “Mas é claro que sim, senhor doutor. Mas é claro que sim!”. E a verdade, é que não foi assim tão claro e que à custa da ingestão de medicamentos com Jack Daniels e duas pedrinhas de gelo se fizer a fineza, tive que andar uns bons três quilómetros a pé enquanto entoava clássicos da Amália, depois de ter saído da discoteca Industria num memorável “It’s Amazing”.

O problema da bebida é o álcool. Não tenhamos dúvidas disto. E a sua maior virtude, também é o álcool. Isto é, ninguém bebe só porque tem sede. Pode acontecer – é certo – mas as pessoas bebem, sobretudo, para ficarem mais animadas. E isto não é de agora, porque já no tempo dos antigos egípcios se bebia bastante e acabava tudo com a Cleópatra às cambalhotas até com o próprio irmão. De resto, não sei bem explicar, mas é muito mais divertido ver uma mulher com os copos do que um homem. As mulheres não gostam muito de homens alcoolizados. Enquanto os homens, adoram ver uma mulher com os copos porque significa que à partida estará mais permeável a um possível avanço da nossa parte e acabar lá em casa a tomar o pequeno.

A este nível – no domínio da disponibilidade que alguém tem de se envolver com outra – apetece-me dizer que um homem sóbrio equivale a uma mulher com os copos. Isto é, para um homem, não é preciso estarmos com os copos para estarmos mais do que receptivos para uma aventura no final da noite. Enquanto que, para algumas mulheres, muitas das vezes, a coisa só lá vai com mais uma caipirinha ou safari com cola, que como se sabe, são bebidas tipicamente de miúdas. E reparem. Não é que elas não queiram ter este tipo de experiências – claro que querem – mas no entanto, as mulheres pensam mais, são mais racionais, analisam pormenorizadamente cada detalhe e pensam muito se será certo aceitarem o convite, se não ficará mal ser logo na primeira noite, se não se irão arrepender depois. Daí que seja tão importante para nós que bebam, porque quanto mais o fizerem, menos perguntas as assaltarão e teremos a nossa vida mais facilitada.

Contudo, ninguém gosta de beber demais. Primeiro, porque se fica com um hálito que Deus me livre e, depois porque há o dia seguinte. E o dia seguinte a uma bebedeira das grandes, faz-nos invariavelmente ter uma cabeça quase tão grande como a do “Luisão” e prometer que não iremos beber mais a partir daí. De maneira nenhuma. Seria impossível e seja com quem for, fazemos questão de revelar isto mesmo: “A partir de hoje, não bebo mais. Acabou-se!” E depois disto, é quase certo que poucas horas após esta delirante declaração, se ouve uma outra por parte do mesmo autor que anuncia: “Dê-me por favor, um vodka maçã!”. E assim se perde toda a vergonha. E não devia.

De resto, houvesse um qualquer sumo natural – imagine-se sumo de alperce – que provocasse a desinibição e sociabilidade que nos dá o álcool e não tenhamos dúvidas que esse sumo seria um êxito. Chegávamos ao bar e dizíamos: Dê-me por favor uma caneca das grandes de sumo de alperce! E era ver-nos a seguir a dançar em cima das mesas. “Dê-me por favor mais um copo de sumo de alperce! E lá íamos nós aos saltos para o meio da pista. E assim é que era bonito. E assim é que devia ser. E se assim fosse, quase que aposto que com o evoluir deste fenómeno não tardaria que a Brigada de Trânsito ao fazer-nos parar numa sempre animada operação stop, nos perguntaria desde logo: “O senhor hoje bebeu sumo de Alperce?”

Fernando Alvim

a lista

2010-12-13T01:13:00.005Z

Não se trata da minha lista de pedidos fantásticos ao obeso e inexistente São Nicolau (que seria bem curta por sinal, qualquer coisa com o logotipo da Prada me satisfará), mas sim dos filmes que eu desejo ver nesta época natalícia. Envolvem todos natal, por algum motivo estranho. Ora bem:

- Home Alone, como não? Desde que nasci que isto dá todos os Dezembros na televisão. Assim ao menos é quando me apetece, e não naquela tarde em que me dói demasiado a cabeça para o ver;

- Love Actually, tão adoravelmente gay que se torna irresistível ;

- A Christmas Carol, uma estreia no meu repertório, e que apenas aqui consta porque o Jim Carrey não é homem para me dar desilusões;

- Edward Scissor Hands, tão classicamente clássico e bom que até mete impressão. É já o primeiro marchar;

- A Nightmare Before Christmas, subscreve o anterior, sem tirar nem pôr;

- The Holiday, tem o Jude Law, chega-me;

- Joyeux Noël, chegou-me aos olhos apenas este ano, não sei bem como, e mete realização francesa ao barulho com coisas natalícias e a primeira guerra mundial. How could I not?

quarentine

2010-12-11T22:49:00.001Z

Este é o quarto dia em que me encontro trancada em casa, e o primeiro em que não tenho 39º C de temperatura corporal. Terrível.

Seria de julgar que as pessoas ligadas à saúde, como quem diz gentes das medicinas, não reagissem à doença da mesma maneira que os restantes mortais. Qual quê. No exacto momento em que a pirexia se apodera de mim, o meu pobre cérebro esquece todas as noções científicas acerca de sinais, sintomas, diagnósticos e farmacologia aconselhada seja lá para o que for. Fico igual a uma senhora de 70 anos hipocondríaca.

Tudo isto resultou em aproximadamente 96 horas a dormir, comer e ver Scrubs de forma bastante intercalada. E agora? Agora é sábado e eu estou de pijama e cabelo não lavado à secretária, sem qualquer tipo de rambóia vindoura num futuro próximo. Já testes anatómico-microbiológicos num futuro próximo.. a conversa é outra.

Ah, e não, eu não perco o apetite quando estou doente. Quem diria?

♥

2010-12-08T19:39:00.000Z

shopping

2010-12-04T21:59:00.000Z

Eles gritaram "compra-me"..

f.u.c.k.

2010-12-02T23:24:00.001Z

Foda-se. Não consigo dizer mais nada sem ser foda-se.

Amanhã tenho teste e apresentação de Anatomia, pelo que deveria ter estudado crânio, pescoço e tórax. Nada.

Eu até ia estudar. Mas descobri que havia um firmware novo ilegal qualquer para o meu ridiculamente adorável telemóvel.

Quatro horas. Estive quatro horas de seguida na merda do computador a tentar instalar aquilo. Nada, nada, nada. Mentira, tenho uma dor de cabeça e uma depressão do tamanho do mundo.

Pensei que nem valia a pena tentar pegar nos livros sem descansar uns 5 minutos. Liguei a televisão. Skins, episódio em que o meu mulato britânico favorito é espancado até à morte.

Fritei.

"i have to tell you the truth,

2010-11-30T14:21:00.001Z

Lying is awesome!"

the dipr

2010-11-30T02:14:00.003Z

Vou passar as próximas duas horas a ver Scrubs enquanto como de forma automática Oreos encharcadas em leite quase a ferver.

Têm noção da quantidade de jeito que uma coisa destas me daria?

it's the most wonderful time of the year

2010-11-27T01:28:00.001Z

"There'll be parties for hosting

Marshmallows for toasting

And caroling out in the snow

There'll be scary ghost stories

And tales of the glories of

Christmases long, long ago"

Não me aguento. Eu juro que tentei esperar por dia 1, juro. Mas há que perceber que para uma pessoa com uma tara natalícia como a minha, passar pelas ruas de Lisboa e ver todo o santo centro comercial cheio de luzinhas e depois chegar a casa, e entrar num vazio sazonal.. não resulta.

E lá passei eu não sei quantas horas (Anatomia, o quê? Teste quando? Não sei de nada.) a decorar o meu acolhedor quarto, que agora se encontra repleto de luzes de natal à volta de uma mini árvore, botas, bonequinhos, calendários gigantescos de chocolate, e por aí fora. É claro que o blogue nunca iria passar impune, possuindo agora um tema natalício extremamente adorável, e gay, se aplicado a um blogue masculino. Que por enquanto, não é o caso.

Não se percebe bem porquê. Menos de 18 anos? Nop. Enormes jantares de natal em casa? Nem tão pouco mais ou menos. Enormes jantares de natal noutro sítio qualquer? Não me cheira. Agregado familiar com quanto baste de cristianismo? Nunca foi. Influências de alguém que goste tanto de vestir camisolas de malha com renas e flocos de neve quanto eu? Só nos filmes do Sozinho em Casa.

É pancada. Já vi piores.

"a" cirurgia

2010-11-22T12:02:00.002Z

Acabei de sair do bloco operatório. Que frase de sonho. Nada melhor pela manhã do que hora e meia a remover um carcinoma basocelular, seguido de um retalho nasal, dentro de uma bata esterilizada que faz pandan com a touca e máscara.

Por mais irónico que soe, isto é, de facto, uma actividade matinal bastante interessante. Desde que a pessoa que está na maca não seja o nosso avô. Que era.

"Então filha, estás-te a sentir bem?" "Sim pai, apesar da pessoa que eu estupidamente mais amo neste mundo estar com a aparência de quem apanhou um tiro à queima-roupa no meio do nariz, e de o buraco desse mesmo tiro estar a jorrar de forma muito enérgica variados repuxos de sangue, estou-me a sentir lindamente."

O truque é distrairmo-nos com qualquer coisa. Eu achei que não tinha mal nenhum aproveitar o facto de o cirurgião do meu avô ser a coisa mais atraente que eu já vi passar num hospital. Num hospital fora da televisão,entenda-se.

-Mafalda, o que nós vamos fazer ao teu avô é cortar aqui e ali, estás a ver?

-Estou, estou..

-Pronto sabes que estes carcinomas não costumam metastizar, não sabes?

-Sei, sei..

-Então vês, não há nada para te preocupares, depois a parte mais complicada é o retalho mas o teu pai já te deve ter falado imenso sobre estas coisas.

-Falou, falou..

-Estás bem, tens dúvidas?

-Não, não..

Não me babei, nem nada do género! Que horror. Mas quando for grande quero um destes em casa.

elogio ao amor

2010-11-16T01:46:00.002Z

“Há coisas que não são para se perceberem. Esta é uma delas. Tenho uma coisa para dizer e não sei como hei-de dizê-la. Muito do que se segue pode ser, por isso, incompreensível. A culpa é minha. O que for incompreensível não é mesmo para se perceber. Não é por falta de clareza. Serei muito claro. Eu próprio percebo pouco do que tenho para dizer. Mas tenho de dizê-lo.

O que quero é fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática. Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado. Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de antemão, fazem planos e à mínima merdinha entram logo em “diálogo”. O amor passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios. Reúnem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem. A paixão, que devia ser desmedida, é na medida do possível. O amor tornou-se uma questão prática. O resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade, ficam “praticamente” apaixonadas.

Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há, estou farto de conversas, farto de compreensões, farto de conveniências de serviço. Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje. Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia, são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do “tá bem, tudo bem”, tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas. Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo?

O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida,o nosso “dá lá um jeitinho sentimental”. Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos. Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade. Amor é amor. É essa beleza. É esse perigo. O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode. Tanto faz. É uma questão de azar.

O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto. O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A “vidinha” é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não é para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende.

O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha – é o nosso amor, o amor que se lhe tem. Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder. Não se pode resistir. A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a Vida inteira, o amor não. Só um mundo de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também.”

Miguel Esteves Cardoso

the love side of the force

2010-11-15T11:12:00.002Z

Porra, outra vez. Agora dá-me disto, pequenos e isolados eventos de uma solidão tão extrema que até dói. Ainda não dói muito. É como quem passa o dedo sobre a chama de um isqueiro e não o deixa lá.

As pessoas não ajudam, mas também não as culpo. Isto já não é sobre alguém, é sobre o mundo inteiro. São as músicas, são os filmes, são as idas à rua para não ver mais nada se não mãos dadas, há cartazes publicitários ao Amor por todo o lado.

Join the Love Side of the Force. Eu? 11 months without membership, and counting.

the histology days are (sort of) over

2010-11-09T21:26:00.003Z

Acabou. Histologia acabou. Com 11, ou 12, mas acabou. Estou tão chocada que nem consigo ficar feliz.

quagmire's dad

2010-11-04T21:57:00.007Z

Quagmire: Hey guys you got a minute?
Peter: Hey what's up buddy?
Quagmire: It's about my dad, he wants to have a sex change operation.
Peter: Wow I knew he was gay, didn't think he was that gay!
Quagmire: No Peter, he's not gay, he's a woman stuck in a man's body.
Peter: Yeah, gay.
Quagmire: It's totally different!
Lois: Sound the same.
Quagmire: Well it's not.
Peter: Okay so he wants to be a woman so he can be a lesbian?
Quagmire: No, he'd date man..
Peter: Gay.
Quagmire: This is not the help I came over here for!
Lois: Well look, let's just all agree that he's odd, uh?

Episódio inteiro aqui.

novembro

2010-11-02T23:37:00.000Z

Há qualquer coisa de reconfortante em chegar a casa depois de um dia de 12 horas de trabalho e não fazer nada. Não que não fazer nada não seja sempre bom, que é, mas há sempre aquela verdade no merecido descanso do guerreiro.

É chegar, tomar um banho a ferver, fazer noodles e engolir séries aos magotes. Isto não teria piada rigorosamente nenhuma se fosse Verão, mas Novembro é feito destas merdinhas prazerosas.

Uma coisa estúpida em que tenho pensado enquanto vejo séries, onde há sempre a porcaria de um romance qualquer, é que este será o primeiro Novembro (provavelmente fará mais sentido ler-se Outono, e estiquem isto para Inverno) que vou ter solteira desde há uns anos. Apesar de não ser a coisa mais desagradável do mundo, está longe de ser a mais apelativa. Novembro é tempo de mantinhas, e filmezinhos, e torradinhas com cházinhos, e quem é a alma que pode desmentir que nada calha melhor no meio disto que uns amassos e uns picos hormonais (sem ser daqueles de que mal nos lembramos no dia a seguir)? Não é nenhuma. Qualquer alma é sabedora isto, até os pobres seres másculos desta espécie. Até o eventual passeio lamechas pela cidade calha bem nesta altura.

Enfim, grave é chumbar a Histologia, ou morrer. Haja paciência para me aturar.

rain

2010-10-30T18:33:00.000+01:00

Acho que ultimamente gosto mais de fotografar do que escrever. É coisa nova, nunca tinha trocado a escrita por nada deste mundo.

É mais fácil, tão mais fácil, agradar assim. Deve ser por isso.

yours is not to wonder why,

2010-10-27T01:40:00.002+01:00

Yours is to do or die.

panic stage I

2010-10-26T22:05:00.001+01:00

Cheguei a casa e desatei ao choro. Nada muito soluçado, diria antes que foi mais do tipo lágrimas a escorrer livremente enquanto nos olhamos com pena ao espelho. Tudo isto por causa de uma coisa tão linda como a Medicina, aquilo que na minha inocência pensei ser, vá lá, um pequeno sonho de vida.

Nunca pensei que chegasse a este ponto. Ainda é Outubro. Outubro do 2º ano. Eu que podia neste momento estar feliz, em casa sentada a olhar para pilhas de Fernando Pessoa e Mário Sá Carneiro à espera de serem docemente analisadas, fazendo intervalos para ir trabalhando num possível romance alternativo independente a ser lançado no final do curso.

Possível carreira estável e rentável no futuro, a quanto obrigas.

trick me

2010-10-24T23:54:00.000+01:00

Said I've paid my dues for all that i've done

And I showed you that I love you more than once

There's nothing left there to decide

Said you might trick me once

I won't let you trick me twice

Freedom to us has always been a trick

Freedom to you has always been whoever landed on your dick

Seen it in your one to many times

Said you might trick me once

I won't let you trick me twice no

Might trick me once

I won't let you trick me twice

Might trick me once

I won't let you trick me twice no

Might trick me once

I won't let you trick me twice

No I won't let you trick me twice

Those days are old and overdone

And it's only cause i'm not with you that makes me number one

Though I may love you

It hurts me deep inside

Now you no longer have to hide

I used to be down with the late night hit

Started gettin' heavy when I really wasn't ready

Used my class to get in my mind

So I fell for your lies like all the time

I thought you were the shit to be playin' around

Call the police there's a mad girl in town

Could'nt get even here without a sound

It's not how I wanna get down

Kelis

vogue

2010-10-22T17:02:00.000+01:00

do you think we should?

2010-10-21T16:19:00.002+01:00

Well, I'm running out of reasons why we shouldn't.

rinite alérgica

2010-10-18T10:20:00.002+01:00

Se a Fertagus é a melhor parceria público-privado dos últimos anos em Portugal? Sim.

Se tem bom ar condicionado?
Não.

A tristíssima condição de saúde do meu nariz faz com que esta altura do ano seja a recordista em produção de ranho, gasto em papel higiénico e anti-alérgicos, voz fanhosa de quando em vez e ainda grandes aparatos públicos de 20 a 40 espirros sucessivos e bem sonoros.

Epá é chato. É muito chato. Sobretudo a parte em que toda a gente me pergunta, com ar preocupado, "oh então, estás constipada?", e eu vou soltando um não, enquanto corro para a casa de banho em busca de papel higiénico que me possa salvar de parecer uma criança cheia de secreções nasais.

Tudo isto muito bem potenciado pelo aquecedor de manhã, aquele ar quente do carro a meio da manhã, o ar condicionado de Fertagus ainda de manhã mas não tão de manhã, e depois tudo por ordem inversa em tempo de voltar a terras azeitoneses - I'm on a horse.

he who is not jealous

2010-10-16T23:52:00.000+01:00

Is not in love.

pai, porque é que não emigramos?

2010-10-16T16:59:00.006+01:00

- Porque o resto da Europa também está mal.

- Então, mas há mais sítios para onde ir. Podíamos viver nos Estados Unidos. África é que não!

- Porque não África?

- Porque depois chegávamos lá, tu divorciavas-te e ias casar com uma preta qualquer, e eu não ia gostar.

- Se eu me divorciar quem tem de não gostar sou eu, não és tu.

- Mas eu não gosto é da parte da preta. Ia pôr-se para lá a pavonear-se pela casa comigo a ver..

- E quem é que te disse que ficavas lá a ver?

got that right

2010-10-15T23:45:00.000+01:00

calendários de chocolate natalícios

2010-10-14T20:51:00.001+01:00

Que fascínio.

Esta merda tem um plástico impossível de tirar e janelas onde temos de fazer força, primeiro para dentro, depois para cima, para abrir. Contém ainda chocolates que só saem se virarmos o pacote ao contrário e os desenformarmos do molde, e que, sendo 24, juntos pesam menos que um Kit Kat.

E são tão bons. Tudo isto a propósito de ser dia 14 de Outubro e eu já ter um, ou pelo menos terei durante os próximos 10 minutos.

e fernando pessoa diz

2010-10-12T23:52:00.001+01:00

"Se o que há de lixo moral e mental em todos os cérebros pudesse ser varrido e reunido, e com ele se formar uma figura gigantesca, tal seria a figura do comunismo, inimigo supremo da liberdade e da humanidade, como o é tudo quanto dorme nos baixos instintos que se escondem em cada um de nós."

Quem sou eu para discordar?

um dia do diário

2010-10-11T13:39:00.000+01:00

Tive dois pesadelos durante a noite e acordei sobressaltada graças a um deles, mas não tenho a certeza de qual. Um deles implicava o meu pai entrar no meu quarto, a fumar enervadamente o seu cachimbo, enquanto anunciava que me ia trancar em casa até ao fim dos meus dias de solteira, vá Deus saber porquê. Outro implicava não sei quem comer uma loira. Uma loira assim de catálogo de revista. Faz sentido que tenha sido o primeiro a acordar-me.

Toda esta agitação motivou a que a primeira coisa que eu fiz no meu dia a seguir à rotina do chichi e do retirar o aparelho dos dentes tenha sido pôr jazz aos berros pelo quarto, em tom de relaxamento. E até resultou, tirando a parte de me ter feito vir relaxadamente vestida para a faculdade, but who cares, aqui a moda é ter boa nota a Anatomia, não é ter uns botins ingleses castanhos de 200 euros nos pés.

O meu mood musical estava lançado, e aproveitei-o para dar uso aos meus frescos e fofíssimos fones durante todo o trajecto comboio-faculdade, em vez do habitual início do comboio-fim do comboio. Deixei o iPod cair 3 vezes. É um objecto muito resistente.

Enfim, uma pena que para ter escrito isto não tenha tomado atenção a histologia, onde se falou durante uma hora ininterrupta acerca de testículos. My bad.

nixon wire 8mm headphones

2010-10-08T19:15:00.001+01:00

Parecem-me ter sido uma boa compra. Não?

apocalipse

2010-10-08T10:20:00.003+01:00

O vento é tanto que me acordou. E eu não sou pessoa de sair do meu sono profundo por fenómenos naturais, geralmente é mais os pais a terem a primeira discussão do dia, ou a empregada a aspirar, ou o vizinho a cortar violentamente a sua sebe. Ainda por cima chove. Aquela chuva que ganha uma inclinação de 45º graus e que destrói qualquer tipo de guarda-chuva, motivo pelo qual nem sequer me vou dar ao trabalho de levar um para Lisboa. Uma gabardine deve chegar.

Estou a ver 2012 a adiantar-se.

live from the OR

2010-10-07T00:31:00.000+01:00

E a isto é o que eu chamo uma noite bem passada com o pai. Cheguei agora mesmo da CUF Infante Santo, de onde muito profissionalmente "removi" um abcesso cervical. Removi, diga-se auxiliei, mas segurei para lá nas espátulas e andei a cortar pontos e a queimar umas cenas, sim? Foi TÃO bom. Preciso de coisas destas para me lembrar que ao fim de, agora 5, anos vai estar tudo muito muito bem para o meu lado

manuel maria filipe carlos amélio luís miguel rafael gabriel gonzaga xavier francisco de assis eugénio de bragança orleães sabóia e saxe-coburgo-gotha

2010-10-05T20:43:00.002+01:00

Qual Dom Manuel II, qual quê. As coisas chamam-se pelo nome, e o do último rei de Portugal é Manuel Maria Filipe Carlos Amélio Luís Miguel Rafael Gabriel Gonzaga Xavier Francisco de Assis Eugénio de Bragança Orleães Sabóia e Saxe-Coburgo-Gotha. Eu confesso que acho isto fascinante, no mínimo. E ainda há cromos de Cascais que se acham alguma coisa de especial por terem 6 ou 7 míseros nomes.

Fazem-se 100 anos de república neste país, e verdade seja dita a coisa podia estar mais animada. Mas nem foi mau de todo. Tirando a parte de ter passado a haver comunistas, e por aí. Se não há homens perfeitos como raio haveriam de haver repúblicas que o fossem?

Gosto mais da bandeira antiga, ainda assim. Não vou muito à bola com a assimetria da actual.

2010-10-05T00:56:00.001+01:00

quase uma mão cheia de problemas

2010-10-04T21:01:00.003+01:00

Problemas a comer. Esta fome é doentia, ultrapassa largamente os limites do fisiológico. Chego ao ponto de estar em casa e sair de carro à rua para unica e exclusivamente ir comprar quantidades massivas de lanche. Como mozzarella e donuts, e.. mozzarella e donuts.

Problemas a babar-me. Quando era pequenina babava-me ocasionalmente quando dormia, tudo normal. Agora é sempre. Soa divertido, mas causa-me bastante embaraço. Primeiro, porque enrijece o sítio da almofada onde respectivamente me babo, e segundo, porque há (apesar de, actualmente, improvável) a oportunidade de dormir e haver alguém ao meu lado a ver. No outro dia adormeci num banco de um parque e babei a mala que usei para encosto. Uma amiga minha viu, disse "que nojo" e teve de me emprestar um lenço.

Problemas com a faculdade. Hoje peguei num livro de farmacologia que tinha duas mil páginas. Problemas com a faculdade, portanto.

Problemas no amor.. querias. Não tenho não senhora. Sinceramente o único problema que poderia haver é o facto de eu não ter amor nenhum por onde ter problemas. Mas isso nem conta. Só contava quando eu sonhava com póneis e flores de olhos bem redondos e bocas sorridentes.

domingos

2010-10-03T18:44:00.002+01:00

Domingo não é um dia da semana. Domingo é um dia da semana no Outono e no Inverno. De resto é um dia com outro nome qualquer.

Faz frio, faz chuva, faz vento.

Estou de pijama, estou a comer torradas, estou de manta, estou a ver filmes.

É Domingo.

home alone

2010-10-02T14:19:00.002+01:00

dura praxis sed praxis

2010-09-30T19:58:00.003+01:00

Hoje, vesti preto. Saí de casa de saia e casaco, camisa e gravata, collants e saltos. E ainda uma capa de alguns quilos atrás. E valeu tão a pena.

Confesso que, talvez naturalmente, no meu ano de caloira não achei piada nenhuma a esta brincadeira. Mas do outro lado.. está a passar por mim um leve rasgo de compreensão para com os patrões operários pós-25 de Abril. Muito leve mesmo e.. já passou.

Dói-me a garganta de tanto gritar, doem-me os pés de tanto andar, dói-me a cara de tanto rir. E ainda hão de doer mais vezes, vestir preto é para mim.

Morte ao caloiro, o caloiro vai morrer.

o tempo pergunta ao tempo

2010-09-29T20:14:00.000+01:00

Quanto tempo o tempo tem?

E o tempo responde ao tempo

Que o tempo tem tanto tempo

Quanto tempo o tempo tem.

ódios do dia

2010-09-28T12:01:00.000+01:00

Odeio greves, manifestações e ainda revoluções.

Odeio o ranger de escadas em horas paradas.

Odeio gente que cospe no chão e ainda limpa a boca à mão.

Odeio homens animais, odeio tudo o que está a mais.

Odeio se há vontade sem haver reciprocidade.

Odeio donzelas em apuros e príncipes que por elas saltam muros.

Odeio que Fernando Pessoa morresse virgem sem saber que as mulheres também fingem.

Odeio que um salto alto se estrague no asfalto.

Odeio um mar sem lavagantes para apanhar.

Odeio que num maço, para um isqueiro não haja espaço.

Odeio amores que não provocam calores.

Odeio odiar, sem sequer tentar gostar.

fml wars: episode II

2010-09-27T11:34:00.000+01:00

São 9 e meia da manhã de uma segunda-feira e eu estou acordada. Sim, as aulas começaram. Não, não tenho por hábito comparecer a cadeiras que tenham início antes das 10 . É a primeira aula do primeiro dia de aulas, e há qualquer coisa de estupidamente imoral em não comparecer a este momento.

Vim a viagem toda para cá a pensar em como este ano seria melhor. Acabaram-se os meses de choro, depressão, comer compulsivamente e olhar tristemente para a rua lá fora com o cabelo por lavar e os cantos da boca sujos de oreos, de livros espalhados no chão e um pai que grita que melhor mesmo seria eu ir servir imperiais nalgum lado. Que provavelmente até seria.

Diz que afinal não. Uma pessoa entra nisto, até se sente feliz, passa meia hora e dá conta que é a única sem pelo menos duas páginas cheias de apontamentos de história islâmica e bizantina da merda da medicina. Sem nenhuma página, realmente. Mas ao menos voltei a escrever no blogue, han? Hajam prioridades nesta vida. É porém reconfortante perceber que conforme os quartos de hora vão passando há bastantes aderentes a esta minha prática de não escrever rigorosamente nada em tempo lectivo, para além de extensas prosas em tom de diário. A segunda fase deste processo de desatenção constitui em jogar exaustivamente à forca até um dos pobres coitados ao meu lado desistir. Mas o João raramente desiste, cromo.

Este ano não vai ser melhor, vai ser exactamente igual.

E isso nem é muito mau.

ó pai,

2010-09-16T20:36:00.001+01:00

Vá lá!

hanger

2010-08-12T20:16:00.000+01:00

liberation limit

2010-08-10T11:36:00.000+01:00

Um mês. Um mês e picos. Um recorde na minha falta de amor a este blog. Imperdoável, na minha sincera opinião.

Tudo isto terá, como devem imaginar, uma explicação perfeitamente plausível: ando demasiada ocupada a destruir o que resta do meu pobre encéfalo, e vir ao blog escrever seria um leve incentivo ao seu estímulo intelectual, algo inimaginável em período de destruição total.

Acho que a panca já me passou. Já passou, já. Ter ido ao SW (mas é que é claro) foi a catarse desta liberação mental que o meu frágil corpo, tendo passado por duas épocas de exame em Medicina, com total sucesso, precisava. Vamos lá a entrar numa fase mais soft do que é enfiar o Verão todo pela goela adentro que daqui a nada é Setembro. E há aulas! E vindimas..

Estagiei e tudo. E vi sangues e cirurgias e choros e mortes.. não, mortes não. Almost there, though. E não escrevi aqui nada. Não tens um pingo de vergonha nesta tua cara Mafalda.

Agora estou toda feliz. Mandei as coisas grandes embora e fiquei com as pequeninas.

Estou toda feliz!

1,2,3

2010-07-06T00:28:00.000+01:00

Há algo de senil em mim
Que já nao me deixa lembrar
Há quanto foi o fim
Nao sei cheguei a começar

Mas sei que foi sempre assim
Mais olhos que barriga
Mais sono que fadiga
Há sempre tempo para parar
Saber se vale a pena
Ou ficou por fazer

Nunca foi boa escolha
Ficar à espera para ver
Por mais que agente sofra
Um dia havemos de morrer

Mas sei que foi sempre assim
Mais garganta que vontade
Mais treta que verdade
Há sempre tempo para pensar
Mudar alguma coisa
Ou me parto a loiça

É só contar até 3
1, 2, 3 vou nascer outra vez

Fechar os olhos
1, 2, 3 vou nascer outra vez

Respirar bem fundo
1, 2, 3 vou nascer outra vez

Começar de novo
1, 2, 3 vou nascer outra vez!

então e estiveste a chorar porquê?

2010-07-05T23:42:00.000+01:00

Porque não quero que o Nito morra.

E achas isso normal?

Acho. Anormal é não estares a chorar também.

férias

2010-06-29T22:29:00.001+01:00

Estou num descanso tal que a minha existência de alma é quase nula.

Voa bicho leve pelas marés que vai correr tudo bem. Até começares a estagiar.

módulo II.II - anatomia, fisiologia e histologia

2010-06-22T20:47:00.001+01:00

Ora portanto cá vai a beleza de resultados deste exame:

- Média: 10,17
- Nº aprovados: 197
- Nº reprovados: 120

- Mafaldinha: um excelentíssimo 13,2 a conquistar a 25ª melhor nota da faculdade.

Fuck yeah!

"always remember,

2010-06-20T22:27:00.000+01:00

I have taken more out of alcohol than alcohol has taken out of me."

Winston Churchill

josé saramago

2010-06-18T18:32:00.000+01:00

Tenho tanta pena. Tanta, tanta pena. Há pessoas que não deviam morrer, mas a selecção de quem vai ou não ia ser brincar aos deuses, e não ia correr nada bem. És e sempre serás o único comunista de quem gosto verdadeiramente.

"Se tens um coração de ferro, bom proveito. O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo o dia."

E o meu também. Até sempre.

o pior já passou

2010-06-16T23:14:00.001+01:00

Os dois demónios sumiram-se (acho eu, na vaga esperança de não ter chumbado hoje naquele que considero ter sido o pior exame que alguma fez vista nesta longa vida). Sinto que o primeiro ano já acabou apesar de ainda faltar muita brincadeira medicinal.

Que miséria de vida universitária. Mas grave é morrer. Agora anda a dar-me para esta.

Ah, e a minha querida mãe descobriu o meu blog. E leu-o. E prometeu que nunca mais cá vinha.

santos populares

2010-06-13T12:58:00.003+01:00

Alfama é uma festa. Que fique registado que NÃO ingeri sardinha nem vinho, mas sim apenas 2 bifanas, ? imperiais, ? fatias de salame, 1 arroz doce, e ainda um churro cheio de ovo.

E não comprei um manjerico. 5 euros por uma planta onde nem o nariz posso encostar pareceu-me exagerado.

a única coisa a que não resisto

2010-06-12T13:55:00.003+01:00

É à tentação. Isto é um cliché estúpido mas é verdade, que eu de resto resisto a tudo. Estou para ver até onde é que este lema estúpido me vai conseguir enterrar. Ou safar.

round 2

2010-06-10T21:28:00.002+01:00

Hoje tenho em mim a possibilidade de escrever a melhor crónica alguma vez escrita por mim sobre homens e amor. Ou então homens e gostar de homens, que amor é uma coisa muito à frente, para quem pode e não para quem quer.

Mas não me apetece. Iam ser mil linhas que se resumem a nós sermos umas cabras, vocês uns cabrões, e está tudo fodido. Há é uns menos que outros, e uma pessoa lá se vai aguentando.

Comigo, ao longo dos tempos, vão sempre sendo menos maus que eu. Tirando tu claro, a estreia é sempre pior, e tu também claro, que alguma vez na vida tinha de apanhar um assim. Infelizmente só serve para eu ir ficando pior, o que dá uma certa piada à coisa, que para a as sonsas ninguém tem pachorra.

Ainda assim, hoje foi pior que eu pensava. Não julguei que fosse ficar 3 horas triste. E sim, minhas caras, 3 horas é tempo a mais para se ficar melancólico por uma tampa. Definitivamente tempo a mais. Eu sei, eu sei, nos filmes elas choram durante pelo menos uma a duas semanas, mas isso é porque têm corações gordos e rechonchudinhos.

O que vale é que as 3 horas estão passadas, et voilá, apesar de cerca uma hora e meia atrasado, o meu adorável ser animado voltou, para o pior e maior que vier. Mas que não seja pior que eu. Esses, têm de ser por ciclos, portanto só daqui a uns aninhos virá um novo exemplar desse modelo.

tão cansada

2010-06-09T00:52:00.002+01:00

Mas tão feliz que até dói. Dói mesmo, não me aguento de dores nas pernas.

Anatomia já está. Fodeu mas valeu. E um 10 nunca atirou ninguém à vala.

well i never pray

2010-06-08T00:17:00.001+01:00

But tonight I'm on my knees.

the sky is not the limit

2010-06-07T15:29:00.001+01:00

Anatomy is.

a minha dentadura

2010-06-06T14:59:00.000+01:00

Há momentos ridículos no quotidiano de uma pessoa que se podem tornar na melhor coisa do dia inteiro. Especialmente em períodos de contenção social de longa duração, como, por exemplo e ao acaso, estar há 3 semanas trancada por causa de um exame.

Anteontem, por exemplo, foi o facto de ter ido com o meu pai deitar o lixo fora.

Ontem, fiquei-me por ter jantado folhado de queijo. Ganhei mesmo a merda do dia à conta disso. Depois chorei de noite porque ia/vou/sabe Deus chumbar.

Hoje, foi o facto da minha avó me ter revelado que acha que eu uso dentadura. Com a simples pergunta: Ó filha, se tu soubesses como eu odeio usar dentadura! O que é que tu usas para colar a tua placa? Dás-te tão bem com isso! É verdade avó, foi a placa que Deus me deu, e assim sendo não me dá quaisquer tipo de problemas. Ai é? Não avó, eu é que não uso placa. Ah..

Suponho que prove que os meus 6 longos anos de uso metálico nos dentes serviram para os tornar tão perfeitinhos que se aparentam falsos. Acho eu.

pesadelo de uma exilada numa noite de monção

2010-06-05T03:19:00.003+01:00

Era uma vez uma menina chamada Mafalda. A Mafalda sempre foi uma criança saudável, crescendo feliz com os seus pais e avós em Azeitão. Nunca deu problemas até ter ingressado num colégio privado perto de sua casa, onde toda a sua vida mudou.

Foi no colégio que a Mafalda começou a perceber que afinal era mais giro brincar à apanhada com os rapazes do que com as raparigas, situação que lhe trouxe variados problemas, excepto nas notas. A Mafalda sempre teve boas notas. Foi ainda no colégio que ela conheceu o seu melhor amigo, o Professor de Biologia. Para a Mafalda, o seu professor sempre foi mais que um amigo, mas devido à enorme diferença de idades verificada nunca pode verdadeiramente confessá-lo, jocando apenas com o assunto. Ao longo dos anos a amizade avançou de um simples "dar bem" entre aluno e professor para uma troca imensa de diversos tipos de afectos, como dar 20's nos testes, trocar guloseimas e ainda falar pela internet. Foi assim que a Mafalda ficou com 20 a Biologia.

A vida libidosa activa da Mafalda prolongou-se durante os seus 6 anos no colégio, atingindo assim um patamar de elevada satisfação entre os homens, com os quais vivia e compreendia bem.

Um dia a Mafalda acabou a escola e entrou na faculdade. Como tinha muito boas notas, entrou em Medicina, tal como os seus pais queriam. Os pais da Mafalda eram os dois médicos, e a Mafalda achava que também queria ser. Assim, começou o seu primeiro ano, onde percebeu de imediato que aquilo não era vida para si. A única coisa que lhe interessava era o álcool e os homens. Se bem que os homens começaram a deixar de ser interessantes. A Mafalda começou a arranjar muitos problemas com eles e a ter uma vida amorosa desgraçada. Ainda assim, o antigo professor de Biologia continuou sempre do seu lado, eterno melhor amigo.

Chegado o fim do primeiro ano de faculdade a Mafalda chumbou num exame muito importante, na disciplina de Anatomia, onde atingiu o fundo, percebendo que tinha de mudar de vida. Informou os pais que ia desistir do curso, mudando-se para Literatura, notícia que não foi bem recebida. Assim sendo, a Mafalda revoltou-se com o mundo, entrando de facto para o curso que queria mas com o eterno desgosto dos pais, que a deprimiu.

Em literatura, a Mafalda reparou que havia uma enorme população de lésbicas naquela área. Tendo já tido contacto feminino raro e experimental na sua vida, a Mafalda começou a achar que era bissexual, envolvendo-se com inúmeras raparigas do seu curso, já que nas populações homossexuais o conceito de monogamia não é tão fortemente defendido como nas heterossexuais.

Ainda assim a Mafalda não conseguia deixar de pensar no seu professor de Biologia. Com o passar dos anos a Mafalda tornou-se numa mulher bem constituida, algo que não passava despercebido ao seu professor, e este continuou o homem alto, moreno, e atraente que sempre foi. Porém, ela sabia que todos os avanços seriam inúteis, pois o professor nunca a amaria.

Com isto, a Mafalda continuou a sua jornada bissexual, chegando ao ponto de se tornar apenas lésbica. A Mafalda odiava todos os homens à face da terra. A Mafalda acabou por se apaixonar por uma colega sua, a Consuela, uma espanhola emigrada em Portugal, com quem foi viver com o intuito de ser feliz para sempre.

Passados 5 anos de vida conjunta, a Mafalda e a Consuela quiseram criar família juntas. Sendo impossível a fecundação entre duas mulheres, a Mafalda contactou o seu querido professor de Biologia para ser este o pai da criança. O professor rapidamente acedeu, tendo porém decidido que o depósito seria feito de forma não natural, para não haver nenhuma traição à Consuela. Ambos tomaram esta decisão como uma desilusão, pois ansiavam, principalmente a Mafalda, por um contacto amoroso que nunca tinha desvanecido.

16 anos se passaram e a Mafalda era feliz com a Consuela, e o seu filho Sebastião, como o el rei desejado. O professor de Biologia nunca perdeu o contacto com a sua antiga aluna, tendo-se tornado inclusive como um tio para o agora crescido Sebastião, tomando funções como levá-lo ao futebol, à escola, e ainda a concertos musicais de bandas moderadas Pos-Punk e jornadas de música clássica da Gulbenkian.

Um dia o Sebastião estava em casa, e quis experimentar um jogo novo. A Consuela só gostava de Windows, mas os gráficos do iMac da Mafalda eram muito melhores, então foi a esse que o Sebastião se dirigiu. A caixa de correio electrónico estava aberta, e foi assim que o Sebastião leu uma troca de e-mails entre a sua mãe e o professor de Biologia, onde conversavam sobre este ser o seu verdadeiro pai. Sebastião acreditava que a fecundação entre mulheres era possível, até àquele dia.

Feito isto, Sebastião pegou na sua mota e dirigiu-se a casa do professor, que viva ali perto. A sua condução era raivosa e descuidada, e sendo assim teve um acidente com um Mazda MX5 verde escuro descapotável.

Sebastião ficou deitado imóvel no chão, quando de repente viu Mafalda sua mãe a olhar para si. Tinha sido ela a bater-lhe. A Mafalda que ainda se lembrava das aulas de SBV do primeiro ano de medicina salvou o filho. Este contou-lhe que sabia toda a verdade, e escapuliu-se na mota para ir confrontar o Professor, sendo que a Mafalda foi a correr atrás dele. A correr de carro.

Em casa do professor, este teria pressentido que algo estava mal, tendo assim um AVC no chuveiro. Quando a Mafalda e o Sebastião chegaram a casa do professor, encontraram a Consuela nua na cama e a porta da casa de banho trancada com a água a correr lá dentro. A Consuela tinha ido ao computador da Mafalda depois de o Sebastião ter de lá saído e ficou tristíssima por descobrir que a Mafalda não a amava, e que continuava muito heterossexual por dentro e com desejos pelo seu professor de infância. Numa tentativa de irritar a Mafalda, tentou então fingir que tinha um caso com o professor, mas a Mafalda não acreditou ser possível, atirando-se com raiva à Consuela e matando-a com uma pancada no nervo auricular, ramo do plexo cervical.

Como a Consuela era uma imigrante espanhola ilegal, Mafalda enterrou-a pois ninguém ia reclamar a sua ausência. Enquanto isso, Sebastião, que adorava o professor, encontrou-o no chão da casa de banho e conseguiu chamar o 112 a tempo.

No hospital, o professor acorda e vê-se rodeado pelo Sebastião e a Mafalda. Esta confessa-lhe que sempre o amou, que a Consuela está fora do caminho e que o Sebastião sabe de tudo. Beijam-se apaixonadamente, não podendo porém consumar o seu amor ali mesmo, pois o professor tornara-se impotente desde o dia em que doou o seu esperma à Mafalda. Sebastião espreitou o beijo dos pais pela porta do quarto do hospital mas ficou contente, perdoando-os pela mentira. Sebastião nunca gostou muito da Consuela por ela ser uma emigrante, portanto sofreu pouco com a sua perda.

Como uma família feliz, o Sebastião a Mafalda e o professor foram todos viver juntos. Um dia, o professor confessou ter uma filha de uma porca que tinha engravidado, nos tempos que era professor da Mafalda, e que gostava de a apresentar. A Mafalda não ficou muito chateada e concordou e o Sebastião ficou entusiasmado por conhecer a sua meia-irmã. Chegada Maria, a rapariga, a casa da família feliz, cruzou olhares com Sebastião e reparou que.. este era o seu namorado. Sebastião não levava as namoradas a casa porque lá não podiam ter sexo à vontade, mas no seu Honda já podiam. Sebastião desatou a chorar mal viu que o seu amor era a sua meia-irmã. A Mafalda e o Professor ficaram meio abananados com a situação. Mandaram Maria embora e deixaram o Sebastião em paz no seu quarto, a sofrer sossegado. Pela manhã, Mafalda foi ao quarto do Sebastião levar-lhe sumo de laranja e pão com queijo pelo pequeno almoço, e quando abre a porta depara-se com o seu filho enforcado num cabo de rede no candeeiro.

O drama foi demasiado pesado para o casal feliz se aguentar. Assim, a Mafalda e o seu eterno amor, o seu professor de sempre, separaram-se, sendo que este deu sozinho entrada num sanatório, enquanto Mafalda foi para o Uganda, como missionária, vivendo ambos assim até ao fim dos seus dias.

E isto, meus amores, é que é ter uma verdadeira pancada nos cornos.

things i know about rome

2010-06-04T19:18:00.003+01:00

1.) The Pope;

2.) Caesar salads;

3.) Gladiator won the Oscar;

4.) Dead people;

5.) "It's-a me, Mario!"

6.) Future Rome featured in an upcoming episode of Futurama;

7.) Tom Hanks finds out Amelie is Jesus's great granddaughter.

It's like Dean Martin once sang, "When the moon hits your eye like a big-a pizza pie, that's Futuramore!" I don't know how Dean Martin knew about Futurama when he originally sang that song back in the 1800's, but it probably had something to do with him being a killer robot sent destroy John Connor.

The one-hour season premiere of Futurama airs Thursday, June 24 at 10pm / 9c.

Comedy Central

Eu queria estar triste por ir chumbar a Anatomia, mas agora não consigo. Temporada nova de Futurama faz destas coisas.

eu a convencer-te que gostas de mim

2010-06-02T23:37:00.000+01:00

Tu a convenceres-te que não é bem assim.
Eu a mostrar-te o meu lado mais puro,
Tu a argumentares os teus inevitáveis.

Eras tu a dançares em pleno dia,
E eu encostado como quem não vê.
Eras tu a falar para esconder a saudade,
E eu a esconder-me do que não se dizia.

Afinal...
Quebramos os dois afinal.

Era eu a despir-te do que era pequeno,
Tu a puxar-me para um lado mais perto,
Onde se contam histórias que nos atam,
Ao silêncio dos lábios que nos mata.

Eras tu a ficar por não saberes partir,
E eu a rezar para que desaparecesses,
Era eu a rezar para que ficasses,
Tu a ficares enquanto saías.

Não nos tocamos enquanto saías,
Não nos tocamos enquanto saímos,
Não nos tocamos e vamos fugindo,
Porque quebramos como crianças.

Toranja

hoje foi o dia

2010-05-31T23:31:00.000+01:00

Há dias de merda. Hoje foi o dia. Que saída previsível.

Hoje tive teste final de Histologia. Tive 12, acabei com 11. Dia de merda? Passado está, mas custa-me passar dos 18's aos 12's.

Hoje percebi que falta uma semana para a minha oral de Anatomia e que ainda não estudei. A merdice que esta conclusão trouxe ao meu dia é inexplicável.

Hoje bati com o meu carro. Bati por trás. A grelha ficou para dentro. O meu pai diz que eu conduzo mal e que nunca me devia ter dado um carro. E disse mal, de forma esperada, da minha triste nota. Dia de merda? Parece-me um sim consistente.

Hoje fizeste outra vez merda. Desta vez chegou. Há casos e casos, e não és propriamente o Romeu cá da zona que tenho de ter apaixonadamente. Se fosses é que era grave. E até já Romeus despachei. Vai tudo correr bem até acabarem dos exames. Depois disso, é que vai ser difícil portar-me bem.

É sempre tão difícil portar-me bem..

não páras

2010-05-28T17:42:00.001+01:00

E desta vez não foste roubar à roseira do vizinho..

anatomia

2010-05-27T20:08:00.000+01:00

São.. não sei quantas páginas são. Não quis contar porque tive medo. Este semestre vou tentar a proeza de passar na oral de Anatomia com uma e única semana de estudo, sem ter lido nada antes.

Impossible is nothing, right? Querias.

See you all in a week or so.

brighten up my day

2010-05-26T12:34:00.002+01:00

Will you?

rosas

2010-05-23T15:44:00.002+01:00

Passei a manhã a resumir um capítulo de um livro desinteressante na mesa do jardim. O silêncio reinava até chegar o meu pai e ligar o rádio da piscina na Comercial. Música de merda. Depois chegou o meu avô, e não houve silêncio para mais ninguém. O silêncio e a Histologia foram dar uma curva rápida, de mãos dadas. O meu avô sentou-se comigo à mesa e comentou que as rosas do canteiro estavam bonitas.

Sabes que nunca me deram rosas Nito?

Mentira. Num aniversário meu, em jeito de me reconquistares, vieste dar-me uma rosa vermelha à porta. Não serviu de grande coisa, pelo menos naquela altura.

O meu avô ficou parado a olhar para mim. Comentou, e eu bem sei que é verdade, que oferece flores à minha avó numa frequência razoável. Não é que as vá comprar, apenas as rouba dos canteiros dos vizinhos. Mas quem é que quer saber? É bonito na mesma.

Levantou-se e desapareceu. Continuei a resumir o fascinante parágrafo sobre a formação da dentina nos.. dentes. Que curso tão fácil. Passados cerca de 10 minutos ouço o meu avô a voltar, os passos de alguém que ouves há 19 anos começam a ser facilmente reconhecíveis, e vejo-o a pousar um copo de água cheio de rosas cor-de-rosa lá dentro.

São para ti Neca, para estudares melhor.

estou além

2010-05-22T16:10:00.000+01:00

Não consigo dominar
Este estado de ansiedade
A pressa de chegar
P'ra não chegar tarde
Não sei de que é que eu fujo
Será desta solidão
Mas porque é que eu recuso
Quem quer dar-me a mão

Vou continuar a procurar a quem eu me quero dar
Porque até aqui eu só
Quero quem
Quem eu nunca vi
Porque eu só quero quem
Quem não conheci
Porque eu só quero quem
Quem eu nunca vi
Porque eu só quero quem
Quem não conheci
Porque eu só quero quem
Quem eu nunca vi

Esta insatisfação
Não consigo compreender
Sempre esta sensação
Que estou a perder
Tenho pressa de sair
Quero sentir ao chegar
Vontade de partir
P'ra outro lugar

Vou continuar a procurar o meu mundo, o meu lugar
Porque até aqui eu só
Estou bem
Aonde não estou
Porque eu só quero ir
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde não estou
Porque eu só quero ir
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde não estou

António Variações

ó pai,

2010-05-21T00:01:00.000+01:00

Como assim há um livro de anatomia pior que o Rouvière?

Testut quantas?

receita de mulher

2010-05-20T01:06:00.002+01:00

As muito feias que me perdoem
Mas beleza é fundamental. É preciso
Que haja qualquer coisa de flor em tudo isso
Qualquer coisa de dança,
qualquer coisa de haute couture
Em tudo isso (ou então
Que a mulher se socialize
elegantemente em azul,
como na República Popular Chinesa).
Não há meio-termo possível. É preciso
Que tudo isso seja belo. É preciso
que súbito tenha-se a
impressão de ver uma
garça apenas pousada e que um rosto
Adquira de vez em quando essa cor só
encontrável no terceiro minuto da aurora.
É preciso que tudo isso seja sem ser, mas
que se reflita e desabroche
No olhar dos homens. É preciso,
é absolutamente preciso
Que seja tudo belo e inesperado. É preciso que
umas pálpebras cerradas
Lembrem um verso de Éluard e que se acaricie nuns braços
Alguma coisa além da carne: que se os toque
Como no âmbar de uma tarde. Ah, deixai-me dizer-vos
Que é preciso que a mulher que ali está como a corola ante o pássaro
Seja bela ou tenha pelo menos um rosto que lembre um templo e
Seja leve como um resto de nuvem: mas que seja uma nuvem
Com olhos e nádegas. Nádegas é importantíssimo. Olhos então
Nem se fala, que olhe com certa maldade inocente. Uma boca
Fresca (nunca úmida!) é também de extrema pertinência.
É preciso que as extremidades sejam magras; que uns ossos
Despontem, sobretudo a rótula no cruzar das pernas,
e as pontas pélvicas
No enlaçar de uma cintura semovente.
Gravíssimo é porém o problema das saboneteiras:
uma mulher sem saboneteiras
É como um rio sem pontes. Indispensável.
Que haja uma hipótese de barriguinha, e em seguida
A mulher se alteie em cálice, e que seus seios
Sejam uma expressão greco-romana, mas que gótica ou barroca
E possam iluminar o escuro com uma capacidade mínima de cinco velas.
Sobremodo pertinaz é estarem a caveira e a coluna vertebral
Levemente à mostra; e que exista um grande latifúndio dorsal!
Os membros que terminem como hastes, mas que haja um certo volume de coxas
E que elas sejam lisas, lisas como a pétala e cobertas de suavíssima penugem
No entanto, sensível à carícia em sentido contrário.
É aconselhável na axila uma doce relva com aroma próprio
Apenas sensível (um mínimo de produtos farmacêuticos!).
Preferíveis sem dúvida os pescoços longos
De forma que a cabeça dê por vezes a impressão
De nada ter a ver com o corpo, e a mulher não lembre
Flores sem mistério. Pés e mãos devem conter elementos góticos
Discretos. A pele deve ser frescas nas mãos, nos braços, no dorso, e na face
Mas que as concavidades e reentrâncias tenham uma temperatura nunca inferior
A 37 graus centígrados, podendo eventualmente provocar queimaduras
Do primeiro grau. Os olhos, que sejam de preferência grandes
E de rotação pelo menos tão lenta quanto a da Terra; e
Que se coloquem sempre para lá de um invisível muro de paixão
Que é preciso ultrapassar. Que a mulher seja em princípio alta
Ou, caso baixa, que tenha a atitude mental dos altos píncaros.
Ah, que a mulher dê sempre a impressão de que se fechar os olhos
Ao abri-los ela não estará mais presente
Com seu sorriso e suas tramas. Que ela surja, não venha; parta, não vá
E que possua uma certa capacidade de emudecer subitamente e nos fazer beber
O fel da dúvida. Oh, sobretudo
Que ela não perca nunca, não importa em que mundo
Não importa em que circunstâncias, a sua infinita volubilidade
De pássaro; e que acariciada no fundo de si mesma
Transforme-se em fera sem perder sua graça de ave; e que exale sempre
O impossível perfume; e destile sempre
O embriagante mel; e cante sempre o inaudível canto
Da sua combustão; e não deixe de ser nunca a eterna dançarina
Do efêmero; e em sua incalculável imperfeição
Constitua a coisa mais bela e mais perfeita de toda a criação inumerável.

Vinicius de Moraes

ai

2010-05-19T14:22:00.004+01:00

Cala-te! Cala-te mulher de Deus que eu já não te posso ouvir. Cala-te, cala-te, cala-te, cala-te, cala-te!

É sem querer. Eu não te quero odiar.. mas tu não te calas.

Cala-te, pelo amor da santa, cala-te para eu conseguir viver contigo sem te querer matar de 5 em 5 segundos.

Porra, Anatomia deixa-me nervosa.

warning sign

2010-05-18T20:35:00.002+01:00

Como é que me apanharam numa destas? Já lá iam uns anos, que eu me lembre.

É este o problema de eu ser uma rapariga que até gosta de ouvir boatos mas que lhes passa pouco cartão. Eu sabia que era estranho TANTA gente, mas não quis saber.

Acho que agora quero. Chega uma altura em que a nossa mão nos espanca sozinha, "Mas que raio de cabra és tu?".

Mas que raio de cabra sou eu? Que é feito da minha personalidade tão útil e horrível? Seja lá qual for a razão, está na altura de a ir buscar ao baú.

Eu queria mesmo parar com a reviravolta dos últimos meses, mas cheira-me que ainda não vai ser desta. E o mal foi eu querer! Olha lá a embrulhada em que já te foste meter Mafalda! Tudo ali tão bem escarrapachado e tu armada em criança feliz. Nem parece teu.. tsc tsc.

O que vale é que destes assuntos sempre tratei eu rápido, e este pequeno trabalho não será excepção. Já Anatomia..

rewind

2010-05-18T02:04:00.000+01:00

Dei o dia de hoje declarado como o primeiro do meu estudo a sério para os exames de 2º semestre. Sendo assim, perdi cerca de duas horas a ler este blog desde o seu primeiro post até ao último, não lendo qualquer tipo de conteúdo relacionado com nenhuma cadeira da faculdade.

É estranho como tudo muda. Curiosamente aquilo em que mais reparei é que deixei de escrever aqui a minha vida. Isto era o meu diário sem detalhes sórdidos, onde eu escrevia tudo o que me acontecia, porque me apetecia. Não sei se deixou de me apetecer, ou se simplesmente deixei de querer que vocês soubessem o que me vai na cabeça.

Acho que não vale a pena. Tão pouca gente me conhece hoje em dia, uma mão chega para contar.

Reparem, uma pessoa habitua-se tanto a não ser ninguém ao pé dos outros que a coisa acaba por pegar. Deixa de ser voluntário este disfarce patético que em tempos me fora muito útil para não me chatearem. Já não é. É só um disfarce que já não sai.

Nem aqui escrevi que acabámos. Nem que me chamaste nomes. Dos feios e maus e sem sentido.

Nem aqui escrevi o que verdadeiramente fiz contigo e porquê.

Nem aqui escrevi que te conheci, e que és horrível, mas que serena continuo.

Suponho que esteja, lá no fundo, mudada. Um disfarce não consegue tanto sozinho, qualquer coisa vem de dentro. Este "eu não quero saber". Tão 18 anos, não é? É o que toda a gente me tem dito. Essa tua parvoeira dos 18 anos, olha que te arrependes.

Tive os melhores 18 anos que alguma vez poderia imaginar. Tive cá de tudo, sem tirar nem por.

Fiquem lá vocês com a vossa responsabilidade dos 20 e não sei quantos. Querem tanto que eu chegue lá. Ninguém me dá tempo. Eu um dia chego lá, se ninguém me matar antes. Ou se eu não me matar sem querer. De propósito parece-me pouco provável.

O mais estranho desta merda toda é que não pareço tão infeliz. Não sei porquê mas tenho a ideia de ter mais mil razões para andar na miséria do que as que tinha há um ano ou dois, mas qualquer coisa cá dentro se clicou e deixou de ser lamechona. E depressiva. E poetisa. Uma destas ou outra qualquer, já nem sei.

Sou má aluna agora. Não estudo e tenho más notas na faculdade. Não tenho um grupo de amigos fascinante, nem nada que se assemelhe. Não tenho ninguém que me ame, nem tão pouco mais ou menos. Nem amo ninguém, mas essa vá lá, Santo Padre, me mantenha assim saudável. Só ligeiras obsessões passionais, como todas as crianças do sexo feminino. Sou egoísta agora, já não dou nada a ninguém.

Pegou o disfarce, não foi?

Um dia passa.

cromos da bola

2010-05-15T13:31:00.002+01:00

Há qualquer coisa de extraordinariamente agradável em acordar pela manhã, ir à rua ver o que é que mexe, olhar para o carro da nossa mãe e pensar "Mas que raio?".

Eu sei que as crianças Azeitonenses se vêm obrigadas a medidas extremas de diversão devido à falta de entretenimento que esta terra proporciona, mas vai daí a taparem matrículas com autocolantes com jogadores de merda.. é que nem um Cristiano Ronaldo tiveram a dignidade de arranjar!

A minha mãe adorou, e eu também

i used to be schizophrenic

2010-05-13T23:12:00.002+01:00

But we're OK now!

don't you know that i'll be gone

2010-05-12T02:17:00.001+01:00

When you come around?

lost verticals

2010-05-11T12:51:00.000+01:00

Hahaha as coisas que tu me arranjas João!

More here.

everybody knows you're a liar

2010-05-10T11:48:00.000+01:00

Why don't I?
I just heard about your lovin' on the side
You're telling tall tales boy
Spinning webs too big to climb
Everybody know you're a liar, why don't I?

I always knew you were a fraud

You're lying through your teeth
You're not at all, not at all what you seem

Boy your love's so cheap, we been passing you around
There's cheating on you lips and you've been the talk of my town
Fix your mask boy
It's crooked on the side

Everybody know you're a liar what don't I?

campeões

2010-05-09T22:22:00.004+01:00

Gosto do Benfica. Gosto muito.

é isto mesmo

2010-05-08T15:50:00.000+01:00

A primeira "obra de arte" que comprei do meu bolso. E saiu caro.. But who cares? This is one hell of a cow!

here we go again

2010-05-06T10:58:00.002+01:00

Porquê, porquê, porquê, porquê, porquê, porquê, porquê, porquê, porquê?

6935 down

2010-05-04T00:09:00.002+01:00

How fucking many to go?

ever ever ever

2010-05-03T12:04:00.000+01:00

Promete, Nito, que nunca me vais deixar. Viste-me a estudar de manhã e vieste agora trazer-me uma pizza gigantesca acabada de fazer para eu me animar. Tu nunca me deixes Nito, ou eu não sei o que faço.

always

2010-04-29T02:10:00.002+01:00

Sempre sempre sempre. Não aprendo, não se aprendem estas merdas. Uma pessoa até tenta, mas um dia assim muito de repente, "O quê? Mas como?! Pois.."

E para quê, Senhor, porque me causais estas agonias agoniantes no peito que não servem para nada para além de prazerosos tempos que cessarão em dias. Isto é sono, sono e fígado, tudo aqui ao mesmo tempo.

Gosto de escrever merda às vezes. Não merda do sentido de escrever merdas aleatórias, mas merda do género de não presta. Hoje é o dia! Ai mãe, os pacotes de açúcar. Pensar nisso deu-me fome. Mas estou na cama e não me quero levantar, quero adormecer a enrolar no cabelo, já.

conselhos fisiológicos

2010-04-27T17:23:00.001+01:00

"De tal maneira que, por exemplo, por brincadeira, há um suicídio que nós podemos todos praticar, eu vou suicidar-me parando de respirar. Tentem-no fazer! Não vão conseguir, mas tentem, tentem, vai ser giro. Não quero respirar, eu vou-me matar, eu vou-me matar, eu vou-me matar! Ela não me liga, eu vou-me matar. Tentem; é giro!"

Há professores fantásticos, não há?

ai salazar, salazar

2010-04-26T21:26:00.005+01:00

Arranja-me lá um carrinho da PIDE para eu ir a Lisboa amanhã!

we can play it safe

2010-04-25T15:04:00.000+01:00

Or play it cool.
Follow the leader, or make up all the rules,
Whatever you want, the choice is yours.

So choose.